Souvenirs et impressions littéraires

Olav H. Hauge (1908-1994) n´est pas que poète et cultivateur de pommes ... Il a aussi traduit et adapté les nombreux poètes qu´il aimait dans son néo-norvégien si particulier et si riche en sonorités d´Ulvik dans le Hardanger. Il suffit, pour s´en rendre compte, de consulter les notices que l´on trouve sur Wikipedia ...

Mais il pouvait aussi, plus simplement, rendre un très rapide hommage aux poètes qu´il lisait dans le texte. Ainsi Eugène Guillevic :

 APRÈS LA LECTURE
 DE GUILLEVIC                             

Après la lecture

de Guillevic

tu n´es pas

rassasié, 

mais un

lupin
vert,
vorace 

dans le sable du fleuve

ETTER LESNADEN AV
GUILLEVIC

Etter lesnaden
av Guillevic
er du ikkje
mett,
men ein

grøn,

grådig

lupin

i elvesand.
   Olav H. Hauge Dikt i samling (Samlaget Lyrikk, 2008, 319 pages, NOK 99,-)  
[ Illustration : Photographie de Per Kvalvik ]

                                          ***
Liens possibles : - Page tournée ?

                                  - Un mot ... de Olav H. Hauge
                                    - Ta route de Olav H. Hauge 
                                                 
                                                    + à sauts et à gambades

Je connais mal le poète Pasternak, mais les poèmes de Iouri Jivago que l´on trouve en fin de son roman Le Docteur Jivago, - que j´ai lu plusieurs fois - , montrent bien les forces souterraines du printemps qui ressurgissent chaque année des couches profondes de la terre et du temps quand neige et glaçons règnent en maîtres plusieurs mois comme ici :

               MARS

Le ravin mugit et se déchaîne

Ivre de soleil, et le printemps                           

Se démène, abat de la besogne

Comme une vachère aux bras puissants.

La neige est chétive et se consume

Dans les brins de ses veines bleutées.

Mais dans les étables la vie fume

Et la fourche éclate de santé.

Quelles nuits ! Quels jours et quelles nuits !

Sur les toits les glaçons qui s´étiolent,

Le dégel goutte à goutte à midi,

Jour et nuit le babil des rigoles,

Les pigeons picorant dans la neige,

L´écurie, les hangars grands ouverts,

Et celui qui nourrit et protège,

Le fumier, son odeur de grand air !
       (Traducteur(s) non précisé(s) dans l´édition que je possède)

[ Liens possibles : - Hiver-ressourcement

                                   - Neige de janvier

                                      - Stimmung ]

[ Illustration : percepierres ou saxifrages ]

Je relis actuellement avec plaisir certains textes d´Henri Michaux. Il est parfois assez obscur, souvent en porte-à-faux, voire fuyant, insaisissable ;
mais quand il avoue son impuissance, ses jours sans, et associe ses "rêves à partir de peintures énigmatiques" comme par exemple - ce que je fais aujourd´hui - Le faux miroir que son compatriote en étrangeté René Magritte a peint en 1928, dans la lignée du tableau Le double secret de  1927, je ne peux que me sentir réconforté :

    

            Petit

Quand vous me verrez,
Allez,
Ce n´est pas moi.

Dans les grains de sable,
Dans les grains des grains,
Dans la farine invisible de l´air,
Dans un grand vide qui se nourrit comme du sang,
C´est là que je vis.

Oh ! Je n´ai pas à me vanter : Petit ! petit !
Et si l´on me tenait,
On ferait de moi ce qu´on voudrait.
        in La Nuit remue (Poésie/Gallimard)

[Illustration : René Magritte Le faux miroir, 1927]

De Salah Stétié, je ne sais presque rien, sinon qu´il est poète,  Arabe et chrétien, Libanais polyglotte. Ses mots ont pour objet, comme l´écrit Yves Bonnefoy, poète et critique, de dépasser l´impression fugitive. Je préfère me taire, le connaissant trop peu.  Je citerai simplement, pour le faire connaître, ces quelques vers bien sertis, extraits du recueil Fluidité de la mort, publié il y a peu chez fata morgana, à huit cents exemplaires : 

     Hier, les fruits

Temps de ma vie au crible de la pluie

Mon arbre, mon visage

L´herbe de mon visage au crible de la pluie
Dans un pays de tombereaux limpides
Débarrassés de toute utilité du vent

Source est la vie au crible de la pluie
Ton visage avec ses trainées de terre
Plusieurs de nous sont les fils de la parole
Ô maître des voyages
Maître de ma pensée qui dans mes yeux regardes
Les violettes inoubliables de la vie

Au plus pur du soleil tes servantes respirent
Lumière et feu lampes de leur visage
Ô rose inusitée de ce jardin
Tes servantes respirent
Elles sont amour et larmes
Et nous debout, nos corps obtus aveugles,
Et, face à nous, cette avalanche de fruits
         Salah Stétié, "Hier, les fruits" in fluidité de la mort, fata morgana, 2007
                                                  
                                                        ***
Quelques liens possibles :

 - d´un rien l´éveil

      - la gloriette aux bambous

Ecrit à 22 ans en 1864, le poème Angoisse de Mallarmé a eu plusieurs titres. Il a reçu ce titre définitif quelques vingt ans plus tard quand il a été repris dans Poésies pour atténuer la référence trop claire à Baudelaire.

Ce titre Angoisse indique de manière plus juste la tonalité générale du poème : le thème du Néant, l´obsession de la mort, et plus encore, la crainte de la stérilité :

   Angoisse

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête     
En qui vont les péchés d´un peuple, ni creuser 
Dans tes cheveux impurs une triste tempête
Sous l´incurable ennui que verse mon baiser :

Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes
Planant sous les rideaux inconnus du remords,
Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,
Toi qui sur le néant en sais plus que les morts.

Car le Vice, rongeant ma native noblesse
M´a comme toi marqué de sa stérilité.
Mais tandis que ton sein de pierre est habité

Par un coeur que la dent d´aucun crime ne blesse,
Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,
Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

                       ********

Par antitode à cet ennui stérile, on peut sans remords se reporter à Louis Calaferte ou encore l´Art d´aimer d´Ovide.